había guerra, mi hijo dice que en un país tan bonito, no pudo haber guerra. no vimos los tanques y el napalm se derramó demasiado lejos, un ex-soldado me contaba como se incendiaban los montes con el napalm y las balas trazadoras, la noche dejaba en pedazos al pueblo. pero la capital dormía tranquila arrullada por el tirano de turno.
no fué uno, fueron varios: poetas, reinas de belleza, estudiantes ejemplares, drogos, beats, hippies, y hasta uno que otro despistado que no estaba en nada, fueron asesinados.
no importó si estaban en silla de ruedas, si tenían apenas 20 años o tenían 80, el asunto es que eran "peligrosos". libros quemados, casas cateadas, libros forrados en papel de estraza, disfraces para el peor de los venenos: el conocimiento.
Oliverio era un "niño bien", educado en un "buen" colegio, criado por una familia de profesionales,no conoció en carne propia ni el hambre ni la miseria y por lo mismo: era sensible a la miseria del resto.
llamenlo como quieran, sensiblería, ignorancia, ridiculez, el asunto es que el muchacho estaba involucrado. igual a los de tlatelolco, a los del paris del 68. jovenes hartos de que los adultos se metan en [...]

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