Mis venas no terminan en mí, sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos.
-Roque Dalton-

No fue a ella, eso nos queda claro. Pero ella también sintió el impacto, partiendo cada uno de los tejidos suprarrenales. Se quejaba de la misma forma que ese moribundo; ¡Ella también estaba moribunda!. La rodeaban igual número de curiosos que a él, aunque con exclamaciones diferentes. Mientras se le escapaba el alma del cuerpo, pensaba en su familia; el dolor insoportable de la 45 alojada debajo del diafragma la desangraba por dentro.

Digamos que a él ya no le importaba el dolor. No lo sentía más, roto el último hilo delgado de la vida, se internó en el túnel. Ese túnel que le robó las fuerzas, pues ahora la inercia lo llevaba de la mano a lo desconocido.

Ella también quizo irse, pero la munición no estaba en ella, eso nos queda claro.
5.15 p.m, hora del deceso de él.
5.15 p.m, ella seguía ganando la batalla de la vida.

Una [...]

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