Por Alejandro Modarelli

Pendejo, tesoro, no derrames la ira de tu plenitud veinteañera contra nosotras, las locas del ocaso. Dejanos ser así, maduradas por la erosión de la mirada ajena, sordas al insulto que nos proporciona el espejo, pero hábiles cazadoras todavía para conseguir la presa nutricia. Mis piernas que ahora se arrodillan con un muy controlado temblor tienen todavía fuerza para soportar el placer de una mamada, y el embate trasero de la lanza. Y aunque algunas amigas ya no lo despunten, ese vicio vital sigue siendo la mano que da cuerda a su memoria, la forma de paraíso en que se les presenta la vida pasada, y que en un futuro inmóvil, cuando les vaya costando respirar, mantendrá abiertos sus pulmones.

Muchas maricas de mi edad rinden homenaje al deseo como a un prócer muerto, ahora que tomaron la decisión de alejarse de la aventura callejera. Aman a Eros, a pesar de que lo sienten ya como un amigo que no visitan. En general, viste, se ama mejor lo que no se tiene cerca. Antes, cuando eran socios, ni cuenta se daban de su bienaventuranza. Es parte de los contrastes de la existencia. Las lágrimas y [...]

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