No es un fenómeno atmosférico, tampoco es la niña de mis ojos. Menos, aquella que se murió de amor; su destino no es nada romántico. Tendrá unos 10 años, quizá 12 mal nutridos. Nuestras vidas se cruzaron sólo un momento. Compartimos el asiento en la camioneta, diez minutos de trayecto en bajada. La niña me mira con asombro: es como un cervatillo asustado, lejos de su madre, dos filas adelante. Habla sólo kaqchikel, despacio y callado. Su pelo negro y largo, amarrado con una cola de dos bolas; su cuerpo menudo, frágil, lleno de temblores y miedo, envuelto en un güipil descolorido. De mochila lleva un sute con un diminuto bebé de carne y hueso, pegado a su cuerpo. Imaginemos que no es su hijo, que es sólo su hermanito. Pero no podemos asegurarlo. Para el efecto, da igual, ella es la responsable.Percibo el inmenso amor que la niña tiene hacia esa personita, la manera suave con que lo protege de los cambios bruscos de velocidad que el piloto salvaje de esta máquina de la muerte nos infringe a todos. Veo sus manos pequeñas y fuertes, ásperas y amorosas, ágiles para detenerse del tubo del asiento en equilibrio perfecto para [...]

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