Caminábamos fugitivos. Éramos un colapso ambulante de nervios, una tormenta eléctrica. Sudábamos con olor a revuelco sexual. Cada calle es más estrecha cuando se acaba el tiempo y las construcciones de deberes morales te caen encima. Cada calle es más larga también. No me pidan que explique esto último. La verdad es que caminábamos sin motivo, como caminantes verdaderos. Un motivo es un punto necesario al cual trasladarse. Trasladarse no es caminar. Eran sombras livianas transfiguradas en bolas de paja rodando a medio oeste. Desiertos de concreto. Sí, existe una capital con sabor arquitectónico a pueblo fantasma. Fantasma que no dejamos morir. Caminamos en ella. Nuestra ciudad es un pueblón. Siempre te encontras a un conocido. Hay que caminar entonces. Escapar. No dejar que suene el celular cuando estemos quietos, y pregunte ¿Dónde están? No existe avenida que no te halla tocado, no existe amor, ningún rincón sagrado. Dar vueltas en círculos, trayectoria del perro estúpido. Pero es posible orillarse tanto en un círculo que este se reviente. Alrededor solo hay barrancos, calles oscuras. El peor lugar para hacer el amor, es un estadio. [...]

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