El crujir de unos huesos que se fracturan por el peso de un yugo, esclavitud de alma que está haciendo de ese pobre hombre, ¡un cadáver en vida! ¿Qué habrá tras esos enigmáticos ojos? Se divisa pobremente de luz un rastro, que se esconde en el negro inmaculado de un par de obsidianas, frágil esperanza que cuan porcelana, amenaza con quebrarse con el más mínimo sobresalto.

Y de sobrenombre, al pobre hombre, Infrahumano? desgarbado, sucio, triste, desgreñado? hace de las sobras un manjar, del alcohol un néctar, de los cigarros un remedio, de la cannabis una panacea? es adicto a los textos, y desprecia el sexo, bebe café en taza de latón , y habita en la penumbra de una caja de cartón. Y él se cree un ermitaño en su ermita, un chamán urbano, en potencia un revolucionario, y de poeta, guarda aún un poco? ¡todos le llaman loco!
En las comisuras de sus labios, rara vez se asoma una sonrisa, y a través de la hendidura que provoca, muestra unos dorados incisivos. Y tiene manos de arcilla, piel cuan cuero, curtida por el sol y [...]

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